“The devil is an ass”
Ben Jonson
Ayer eché en falta mi ejemplar de La divina comedia y, como no hay muchos libros en mi biblioteca, tengo presente la ubicación aproximada de cada uno, pero de éste no hallaba el recuerdo. ¿Apoco se lo vendí junto con los demás a Silverio? (gran negocio: él nunca me pagó y yo nunca le cobré) ¿Mi divina bruguera pasta dura de traducción en no mala prosa? ¿Con aquella apabullante advertencia en la puerta del infierno: Por mí se va a la ciudad del llanto; por mí se va al eterno dolor; por mí se va hasta la raza condenada. La justicia animó a mi sublime arquitecto; me hizo la divina potestad, la suprema sabiduría y el primer amor. Anteriormente a… ¿apabullante? Bué… pero ese ¡Oh, vosotros los que entráis, abandonad toda esperanza! sí que es rotundo. Para no acortar este de por sí breve preludio, les diré que hallé el libraco relegado a morar entre los diccionarios y los libros ‘menos queridos’ (un error, sin duda, una distracción sin consecuencias), con su lomo igual de raído que si hubiera estado todo el tiempo ocupando un sitio en las repisas dihonor entre El caballo asesinado y la calavera del perro también asesinado -muerte por llantas- que cuentan que se aparece por el libramiento y que aúuulla siempre que pasa algún ciclista. Iluso. No te la devolveré.
De puro gusto me puse a componerle el lomo (unos cachitos de ese genial invento llamada cinta adhesiva por aquí y por allá… del libro, claro… al perro le puse uacheú, pero de eso ya hace tiempo), acto seguido busqué el infierno, canto tercero y apenas un momento después mi lectura varó en la respuesta del fantasmini italianini a la impresión de dureza que la advertencia produce en Dante. Cito: “-Conviene abandonar aquí todo temor, aquí ha de finalizar toda cobardía. Hemos llegado al lugar donde te he dicho que verías a la desconsolada gente que ha perdido el bien de la inteligencia.”
Las cursivas, claro, las he puesto yo. No había reparado en el infierno -siempre terrenal y no precisamente metafórico- como un estado del que está ausente la inteligencia. Asegún la filosofía budista, el sufrimiento nace de la ignorancia, no de la ignorancia entendida comúnmente como falta de educación o de cultura, sino como el desconocimiento de nuestra verdadera naturaleza y que es, en palabras de Sogyal Rimpoché, “el origen de todos los tormentos del samsara”.
¿A qué se refiere este señor cuando habla de una “verdadera naturaleza” común a todos los hombres? Para ilustrarlo, explica la postura que adopta Buda al meditar: sentado en el suelo, sereno, con el cielo sobre él y a su alrededor. Es decir, con una actitud mental abierta, como el cielo, y al mismo tiempo, en contacto directo con la tierra; enlazando así su naturaleza absoluta y sin límites (mental) con su realidad, esa condición relativa y pasajera y mortal (material). ¿Y cómo? Meditando. Y después anota un método para hacerlo, postura, respiración, toda la cosa. Esto en El libro tibetano de la vida y de la muerte. Otro señor del que cuentan cosas admirables (pero que no quiero decir su nombre porque el vato siempre dijo “olvídese de la personalidad, no se fije en el mensajero”) decía nanana, es muy tentador irse a recluir a un monasterio, retirarse de este hediondo mundo y trabajar por el desarrollo personal únicamente; o encerrarse media, una hora, dos, embebido en profunda meditación y después ‘volver’ al mundo y reintegrarse a su dinámica. La meditación debe respirarse, vivirse como un estado permanente de atención e inteligencia al servicio del bienestar común, no individual, y no bastando -visto el grado de putrefacción-, es preciso distinguir el servicio más útil del menos útil, lo vital de lo bueno.
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Mientras, la servilleta de todos sus mocos, digo, de todos ustedes, los saluda reportando nuevamente desde el centro mismo de la contradicción…
…y salgo corriendo porque redepente recuerdo que desde anoche dejé una tarántula bebé en la camioneta, en un vasito, tapadito, con muchos agujeritos pa que respire, pero chingao no le esté dando el sol y se haya achicharrado ya. Chingao chingao. Sí, sí, muchas intenciones de irla a soltar al monte, luna llena y chow completo, pero namás saliste y te olvidaste.
… Ahhh, fiú, te salvaste porque está viva y ora sí, a llevarla al despoblao. Esta peludita me la regalaron (si es que lo que no tiene dueño se puede regalar) porque un día comenté que eran bonitas y que se siente chidillo cuando te caminan por la piel, pero una cosa es una cosa y otra muy distinta poner un animal en cautiverio, ¿qué mal le he hecho yo al bicho ese!
